no espero

ni siquiera una respuesta
una objeción
una queja

no tres puntos suspensivos
o un aplauso
(esos sólo los dabas
después del sexo)

ni siquiera un abrazo
un Quedate
un comentario

nada.

esos eran nuestros cimientos.

lana

vos y yo
somos muy diferentes
vos tenés 33 años, y no tenés puta idea de qué hacer con tu vida
yo tengo 21, y no me alcanzan las horas

vos jugás con los sentimientos de la gente como un gato con una bola de lana
yo escribo poesía cada vez que me desenredás.

excusa

me sentía tan poca cosa
tan ínfimo
me sentía tan inseguro
me urgía tanto el cariño
de papel (ese que vos, ¡oh! gran amante,
sólo vos sabés dar con tus mentiras)
y me odiaba tanto

quería hacerme tanto daño

y te encontré a vos:
la perfecta excusa para acabar conmigo.

ego roto

estoy buscando formas
de sanar mi ego roto
ese que vos dejaste desarmado
con las piernas rotas
caminando, sólo, con los huevos.

te escribiré poesía
hasta que salga sangre de mis dedos
al menos ella puede más
que es algo que vos no conocés
algo que vo no entendés
algo que vos no podés hacer.

cobarde

vas a dejarme
por miedo
no por nada más

por cobarde

y te entiendo

a mí también me daría miedo
que alguien me viera a los ojos
me dijera de verdad Te quiero
me comiera los dedos con hambre
me viera como se ve al cielo - ese asombro
me tomara la cintura con deseo
me consolara en su pecho
y aún
con
diez
porros
encima
pudiera decirme

no te voy a dejar: qué más me hace falta.

te entiendo.
ese nivel de romanticismo absurdo
no es más que el vestigio masoquista
de un completo trastornado mental.

andate corriendo

después del sexo...

después del sexo
todo huele a azúcar
a algodón de azúcar
y todo sabe dulce
los cuerpos se secan
las carnes se rompen
las entrañas revientan
los dedos recobran el tacto
el cuerpo se adormece por el placer
pensás en el próximo encuentro
recordás incesantemente
esos vaivenes
cadentes al principio
al final, violentos
uno se siente útil
deseado, importante
completo

y los sesos guardan esto
y nos torturan ahora
con este frío

y me hacen creer que te extraño
hasta me hacen creer que te quiero.

We are all hurt.

no
puedo
creer
que abrás
más fácil
las piernas
que
el corazón.

No. No es como que no lo sepa. Sino que de igual forma me revuelve el estómago saber que no es conmigo con quien vas en público a lo público. Yo soy la reserva. Soy el que está cuando él no se quiere desnudar. Finalmente comprendo que merezco más que esto. Y no me está doliendo para nada no contestarte el celular.

verso vivo

sí
acepto y confieso
como humano
como hombre
y como idiota
que quisiera tenerte
todos los días para mí
para mi gusto egoísta
para mi placer subjetivo
y para comerte la boca

acepto y confieso
que soy frágil ante tus ojos
y tus manos
cualquier palabra me hace caer en vos
de cualquier forma
en la posición que más te guste
con toda mi libertad
y con todos mis riesgos

vos asumí los tuyos
yo, aquí, espero que me digás
cuándo tenés tiempo
para que te consuele en mi pecho
para que escuche tus penas
para comerte los dedos
para limpiarte el sudor
para acostarme en tu cama
y volver a la tragicomedia
que estás escribiendo para tu vida
y yo para mi poesía

los amantes

los amantes
tenemos derecho de saberlo
TODO

por eso somos quienes somos
y estamos cuando estamos
por eso nos buscan y nos dejan
porque sabemos más que esos labios
que se comen nuestras piernas a mordizcos
porque somos más que esos corazones parcos

no pedimos nada y damos todo
sufrimos en silencio
dejamos tiradas nuestras alas
y regresamos al polvo

consolamos corazones rotos
mientras nos rompen el nuestro
y nos callamos las ganas
de tomarnos en público de las manos

y por eso tenemos derecho
de saberlo
T-O-D-O

para no perder la conciencia
para tener presente lo que somos:
amantes.

porque besamos donde el corazón no deja
porque tocamos donde no creemos que exista más que carne
porque escuchamos sin decir nada

somos esas cosas tan necesarias
para salvar almas perdidas y
en el camino
perder las nuestras

abrimos nuestros brazos
y duermen en nuestros pechos
escuchan la tortura mientras late
deslizan sus índices por nuestros cuerpos
se comen nuestras palabras
y regresan a la rutina donde
por su parte fingen
y nosotros
por la nuestra
callamos

somos las mejores piedras

por eso nunca nos dejan
ni nos comparten
porque somos en la cama lo que no existe
y en la charla los que menos juzgan

y nos prestamos al juego
porque nuestra libertad es un himno mudo
porque somos silencio
porque somos los mejores amantes
los mejores amigos

porque somos deshechables
reciclables
dispuestos
ilusos
inexpresivos
parcos

tontos.

Amélie

"Estaba coleccionando un momento
¿A que te refieres?
Colecciono momentos, busco detalles que tengan algo especial y trato de concentrarme en ellos.
Yo creo que la vida es terrible, pero hay momentos hermosos que valen la pena, y yo los colecciono para intentar ser un poco mas feliz."

colores

no voy a pintarme de colores que no me gustan
no voy a colorearte como a mí me plazca
me gustás en b/n, como sos
o con tus propios colores

y espero lo mismo

bañarte con agua, sal y sangre
sería arruinar una perfecta obra de arte

xxx

no soy tu niño
ni el niño de nadie
ni quiero cuidar de vos
y frenar tus ímpetus, tus libertades

no quiero que me cuidés
ni que frenés mis impulsos
ni buscar motivos para pensar que
quizá
esta vez
todo pueda funcionar mejor

quiero dejar de perder mi tiempo con vos.

Luciano - Mercedes Sosa "Antiguos dueños de estas tierras"

Un homenaje a la voz más imponente de latinoamérica.

erótico

vos
no me hacés falta:
me hace falta el sexo.
que ahora entiendo
que la única conexión
que existía
entre vos y yo
queda justo entre nuestras piernas

duro y todo
no me importa ahora
que eso lo encuentro siempre

al menos eso
no me ha costado.

me cuesta más
que gente como vos
deje de pensar en sí
para descubrir que
aquí
hay mucho más
que los gritos que piden
"no parés, no parés"

Nada que perder

Él es guapo, y es alto.
Y tiene pestañas y ojos hermosos.
Sus manos son grandes, y es blanco.
Tiene un apellido rimbombante
y nunca ha trabajado.
Como vos, fuma marihuana
todos los días.
Se llama Javier.

Está, levemente, más acabado que yo.

Tiene un carro bonito, y es un hippie wannabe,
de esos con ropa de marca y,
seguramente, es una fiera en la cama.
Te debe pedir diez rondas sin quejarse.
E, incluso, debe pedirte más
y gemir como un idiota.

Insisto en que es alto, tiene manos grandes,
y piernas gruesas. Es hermoso.

Está tan acostumbrado a vos,
que ninguno, ni vos, ni él, tienen ya
nada que perder.

Allí están bien.
Allí están cómodos.
Y se sienten seguros.
Torturando sus mentes.
Preguntando con cuánta gente
se acostaron mientras no estaban juntos.
Cómo lo hicieron.
Dónde lo hicieron.
Cuántas veces.
Con quién.

Y él pregunta mi nombre.

Yo, para mientras, escucho a esta estúpida hablando del lago de Izabal.

Aquí, en la nada

Aquí, donde floto en medio de la nada, sólo retumban tus últimas palabras. Esas que dijiste mientras carroñeabas mi oreja izquierda: "No, no quiero que te vayás. No, no quiero que desaparezcás." Esas palabras, como promesa de alcohólico, retumban hoy en mi cabeza y, también, en esta nada. En este maldito vacío que ha dejado mi, ya clásica, espera.

unsent

mantenete en bajo perfil, pequeño escritor, pequeño poeta, pequeño amante. que tu nueva luna no puede presumir su estrella. que sea, entonces, como ese lunar que te adorna la espalda, por el costado derecho. o ese que se esconde entre tus muslos. esos, que estoy seguro, sólo yo conozco, sólo yo he besado. la prosa será ahora mi lazo con vos. más seca, menos cursi. siempre adornando lo que me cuesta decir, pero diciéndolo, al fin de cuentas. que es en momentos así, cuando me da frío, que los dedos me piden comunicarme con vos, aunque no me leás. y no, no tengo el coraje de tomar el teléfono y decirte que te extraño. nunca he ganado nada diciendo lo que siento. vos, como todas y todos los demás, ignorás los versos y las líneas. las únicas líneas que conocés, son las que conforman mi cuerpo. mis únicos versos, cuando te pido más, y mis gemidos. y aquí estoy, otra vez, fumando un cigarrillo y escribiéndote a vos, que sos ahora motivo de insomnio. ya casi escribo por impulso, sin pensar si se entiende, si rima, si estoy construyendo algo - alguna idea, mito, leyenda. ya sólo escribo para no sentir cómo me he ido matando por dentro. sólo estas letras me confirman que existo. cuando de vez en cuanto, y para no secarme, finjo ser aquel que te escribía poemas que jamás vas a leer.

yo: el amante

adónde me llevás
con esas labios
con esos dientes
masticando mis lóbulos
dejándome vulnerable
adónde voy
con vos pidiéndome un abrazo
hablándome de sus ojos
de sus pestañas
de sus manos
sabiendo que estoy aquí
llenando ese espacio
que ni la pasión
ni la costumbre
ni el sentimiento
ni el tiempo
ha logrado llenar

la estupidez

ser estúpido nunca ha sido un problema para mí. no importa, me pediste un abrazo, y me comiste la oreja izquierda. y entre poner resistencia y disfrutar del placer gratuito que te da darme placer, prefiero la segunda opción. siempre he creído en vos, y estoy seguro que ese es el problema: creerte. si supiera que mentís, no me daría miedo irme. como sé que no tenés nada que perder conmigo, convulsiono. y cuando te veo, convulsiona, también, todo adentro. y es ahí donde quiero estar; es ahí donde te quiero. pero ser estúpido nunca ha sido un problema para mí. que te ofrecido esperar sin ningún problema a que arreglés los desastres que has buscado en tu propia búsqueda. que no me importa que tengás que resolverte para tenerte todas las noches en mi cama, y comerte el cuerpo, y marcarte con la boca y aruñarte la espalda. pero es que ser estúpido nunca ha sido un problema para mí. siempre me he comido las mejores frutas, o al menos, las que a mí me gustan. y me gusta, también, adornarlas y ponerles corazones y caritas felices para no sentirme tan miserable. a vos te pinté mi lengua en el cuello. está borrada, ahora, pero te hace falta. y tu lengua, delicia, a mí me hace falta también. y me encanta perder el miedo, y escribirlo, porque sé que te gusta cuando me entra la locura y busco otras formas de decirte lo que sea, que hablando nunca llegamos a nada. cuando te he escrito, te he puesto a pensar. qué me importa, entonces, si no me querés. ser estúpido nunca ha sido un problema para mí. soy la cocaína favorita de cualquiera: entre más deshecho, mejor polvo.

en medio de tu desastre

ahora, que ya te arrepentiste de los besos furtivos de la madrugada, dejo que caminés por ese sendero que conozco bien. yo no quiero volver, así que me quedo esperando que desaparezca totalmente tu silueta por entre los sauces. no importa, andá con él. en cualquier momento sólo tendrás que seguir las ramas rotas para encontrarme en el claro de todo ese desastre. por eso soy el amante: porque nadie da lo que yo doy.

nada

ya no hay nada por qué luchar
antes me interesaba hacerte conversación, saber qué pensabas del aborto, de las drogas, del sexo sin protección
ahora no hay nada que logre que me quede sentado
frente a vos
intentando descubrirte

Querida Elphaba

quiero saber
qué tengo que hacer
para dejar de odiarte tanto
para dejar de ser
el ex amante resentido
que no pudo entender a tiempo
que no supo decifrar
tus códigos
y se lanzó al vacío
con ganas de romperse el cuello

-nada importaba si me lo rompía por vos-

quiero saber
cómo vivir este segundo
sin tener tu nombre
tatuado en el cerebro

a veces me da miedo pensar
que quizás sólo vos
podías hacer que brotara poesía de mis dedos.

Lo que pasa es que sabés cómo mantenerme atado a tu cintura. Con esa parquedad en la cama (o en la bañera, o en el carro, o en los baños de aquel bar...) que me motiva a hacerte gritar. Sabés mantenerme atado a tu cintura con ese estertor final que me hace sentir útil. ¡Qué me importa si te vas! En esos momentos gritabas "¡Ah!". Yo quería que gritaras, cuando me iba, que me quedara con vos.

Consumatum est

0:37 a.m.
(sms LP->M): "No quiero ser un problema más para vos. Pero si querés yo te puedo dar todo."

0:44 a.m.
(sms LP->M): "Estoy un poco a verga (borracho). No creo que me vaya a recordar mañana."

9:45 a.m.
(LP llama ->M):

LP: Hola.
M: ¿Quien habla?
LP: Mano, Luis Pedro. Te acostás conmigo y se te olvida quien te habla... ¿preferís que gima un poco o ya me identificaste?
M: Jajaja, qué onda. ¿Cómo estás?
LP: Bien. Extrañándote un poco. Pero sólo un poco, no te afanés...
M: Nomás lo suficiente, jajaja.
LP: A huevos, sí. Te llamaba para disculparme por el mensaje que te envié anoche. No tenía ningún derecho de escribirte algo así. Menos ahora que necesitás tiempo para vos.
M: No importa, no hay clavo.
(Silencio. LP busca tema de conversación. Antes, cuando te interesaba acostarte conmigo teníamos siempre tema para hablar. Ahora se murieron los temas por culpa de sus malditas pestañas...)
LP: Quería preguntarte si te molesta que te envíe esos mensajes...
M: Pues... no. ¿Qué puedo decirte?
LP: Pues no sé, que te los deje de mandar. Que necesitás tiempo y espacio. Que respete eso.
M: Pero pues, mala onda si te digo eso... no puedo evitar que sintás.
(LP piensa "ni yo puedo evitar que vos no sintás nada en absoluto...")
LP: Bueno, pero mejor decime, ¿querés que te los deje de enviar?
M: Pues... sí...
LP: Va. Está bueno. Yo soy obediente. Entonces, ¿nos hablamos?
M: Sí. Llamame cuando tengás algo qué decirme.
LP: Está bien. Igual vos.
M: Va, que pasés feliz día y suerte en el trabajo.
LP: Igual. Un abrazo.
M: Gracias vos, órale.
LP: Ciao...

Y no te volví a llamar.